À mort Guillaume !

Sous le quai Louis Blériot coule la Seine
et la masseuse, avant que je ne vienne,
a murmuré “50 euros” à mon oreille
sans l’ombre d’un accent chinois.

Coule mon sperme, je demeure
à l’heure pour le dîner.

Ce fut une séance étrange
de thérapie de groupe à deux,
une sorte de test où j’échoue
à me qualifier, comme au

100 mètres, nage libre.

S’écoulent les dizaines, je ne meurs
toujours pas, mais pas à pas,

je longe l’étroite Seine, ce froid
chemin d’un avenir certain.

4/6/2025